plumas rosas

Sábado, 6 de la mañana, luna llena. Haciendo eses calle arriba, en una mano un güisqui sin hielo en vaso de plástico, en la otra un cigarro y enredada en el cuello una boa de plumas rosas. Fin de fiesta. Glamour de veinte duros. Con el "devenir perra" todavía en el recuerdo y deseando llegar a la cama. Se me han olvidado las llaves y mis compañeros de piso no contestan a mis llamadas, se me cae la copa y casi me hace un favor. Se me cae la boa y me la vuelvo a enredar en el cuello un poco más sucia. El glamour baja de precio.
El kiosko de prensa de mi calle acaba de abrir y el tipo me llama insistentemente desde la otra acera. Voy. Dime. ¿Te importa vigilarme el kiosko?...es que me estoy meando. Por supuesto, no te preocupes. Se abre la bragueta allí mismo y se la saca contra el arbolito. Yo miro las revistas. Con la polla fuera y la voz de pena: ¿quieres sacarte unas perrillas? Con la boa al cuello y sin dejar de mirar la prensa: si, claro, ¿cómo? Empieza a amanecer. Me la tocas un poquito, es que estoy muy solo. No. Nunca he hecho esto y no quiero hacerlo ahora. Me mira a la boa, le miro a los ojos. Me voy. Al menos dime que la tengo bonita. Preciosa, pero no te confundas. Me llevo el periódico.
Buenos días.
A paso rápido, enfadada, perpleja y todavía borracha, encuentro un bar abierto y consigo un café. La puta boa, la luna llena y la testosterona. Reviento el móvil de mi compañero de piso y por fin me acuesto, pero me quedo con la duda. ¿Cuánto cuesta este glamour de plumas rosas?